Diário de um atleta

Ela tarda mas não falha.

No sábado eu olhei para a maldita. Mesmo sem querer, mesmo relutando, mesmo sendo apenas uma breve espiada, uma leve passada de olhos, eu tenho que confessar: eu a encarei. E ela, sempre à espreita, esperando, desejando alguém para descarregar sua carga negativa acumulada por meses, percebeu. Era tarde. O veneno havia sido lançado e, pior, absorvido.

Porém, tudo trancorreu na normalidade naquela ocasião. Até gol eu fiz e de cabeça (já nem lembrava do último), em um jogo que testou o coração de alguns e o marcapasso de muitos.

E aí foi meu maior erro. "Que maldição da CAMISA 10, que nada", pensei.

Contudo, aqueles que já sentiram na pele (e nos joelhos, tornozelos e afins) sabem do que estou falando.

Ela tarda, mas não falha.

Não se sabe ao certo a origem do mau olhado.

Uns afirmam tratar-se de um feitiço indígena, realizado pelo mais antigo Pajé que se tem notícia; outros, de trabalho feito por Mãe Maricá; outros ainda, de mau agouro de um antigo jogador que abandonou os gramados, cujo apelido na infância remonta a embutido de porco. Enfim, seu início é desconhecido...

E mais uma vez a profecia concretizou-se. Ontem, após uma inocente disputa de bola, distendi a virilha, sozinho. E naquele momento de dor, enquanto contorcia-me no gramado macio da Wallau, posso jurar, ouvi a gargalhada da maldita ecoar, em um misto de vingança e satisfação.

Pela dor que ainda perdura, que insiste em não passar, a lembrar da danada, penso que não poderei jogar neste sábado, embora compareça para apoiar os amigos e adverti-los que não a encarem. Pois ela estará lá, esperando, desejando, agourando, um simples olhar...

Dizem que a dor ensina a gemer. Aprendi a lição.

Para eu, a numeração passa do 9 para o 11. E quem não quiser acreditar, que siga no DM.

Aipim